.:.tokioss::::...:..:.artesania leather..:..::....

                                      En los tribunales
                                      se me acusa de pornoterrorismo
                                       y yo soy inocente.

                                      Yo sólo le estrujé los ovarios con la mano
                                      tras sacárselos por los huecos de la nariz.
                                      Yo, la inocente,
                                      sólo le sacudí 24 veces
                                      el concepto orgasmo
                                      y la penetré hasta el hígado
                                      con mi puño dorado.

                                      Sólo le saqué las tripas sin querer,
                                      yo sólo tiré de una almorrana
                                      que tenía ahí agarrada,
                                      pensé que era una gónada,
                                      fue sin querer.

                                     ¡Soy inocente, señor juez!
                                     Soy inocente,
                                     sólo le arranqué el clítoris
                                     para tener un recuerdo suyo
                                     (y porque así lo ordena la ley islámica)
                                      y yo no le amputé los pezones,
                                      se le cayeron al suelo,
                                      y los recogí con cuidado.

                                     Pero señor juez,
                                     ¿desde cuándo es un delito
                                     follar de verdad y con rabia?

  A la mujer ignorante de su sexo

      ¡Hola!
      Vengo a importunarte un rato.

   Soy la tos molesta de la voz de tu conciencia,
   soy el espumarajo verdoso que miras
   dudando de que haya salido de ti,
   la pequeña bacteria de todo engranaje
   que te llama por tu nombre y apellidos.

Escúchame:
si nunca has colocado un espejo debajo de tu culo,
si finges los orgasmos porque te resulta más divertido que tenerlos,
si no usas tampones por miedo a acariciarte por dentro,
si no te masturbas por pereza,
si te divorciaste de tu signo para casarte con otro,
si dependes de “lo otro” para saber que eres mujer,
si te olvidas de follarte,
si te tienes por extraña,
si te pierdes en tu sexo como en los pantalones de un desconocido…
entonces, querida,
tienes un problema de logística
   entre las piernas.

Electroshock

      Amad lo nocivo, lombrices bellas

el dulce veneno del decibelio

escuchad el susurro de vuestras neurosis

¡muerte a la epilepsia moderada!

      ¡convulsión! ¡convulsión!

   Dejad fluir la sangre y la espuma,

   veneno, lombrices, veneno,

   ¡muerte a la melodía¡

   ¡muerte al pentagrama!

   Extirpad el cerebro,

sois mutantes,

   saldrá uno nuevo.

Versión porno del poema “Hombre”

Follando cuerpo a cuerpo sin tenerte,
al borde del orgasmo estoy gimiendo.
Oh dios, y tu lengua vibrando
ahoga mi grito en la almohada inerte.

Nena, si he de correrme quiero tenerte
      bien cerca, y noche a noche no sé cuándo
      oirás mi voz. Oh nena, estoy follando
      sola. Arañando espaldas para herirte.

      Te meto una mano y se me encienden las venas.
Abro mis orificios: me los abrasas vivos.
      Sed tengo y sal encuentro entre tus tetas.

Esto es el deseo, pieles que me queman.
Follar -o no follar- con eternas fugitivas.
Ángel con grandes ríos por las piernas.

   sin título

   Me gustaría cagarme en Dios
   pero me cago en la poesía
   que al menos la siento
   mejor que a Cristo,
al cual no tuve el placer de conocer.

Sí, me cago en la puta poesía,
la odio con una cólera de tripas,
la lloro con una lágrima helada,
la desprecio como a una sucia ramera.

Ya no se puede innovar,
la poesía es un maldito muerto
flotando boca abajo
en un charco de lluvia.

En este jodido tiempo
    en que ya se ha inventado todo,
    nos rendimos a lo superfluo de los avances,
   y la poesía se topa con un muro
      detrás del cual hay una nada absoluta.

Ya no se puede innovar,
      quien crea que ha hecho algo nuevo,
verá su obra repetida
      a lo largo de las manecillas,
durante todos los relojes que han existido.

Me llena de

rabia saber
      que nunca llegaré a nada ni a nadie,
      que seré un suspiro entre respiros,
      y que moriré con el paso
de una sola estación.

Yo lo único que he creado
es la poesía mortífera y perecedera,
la poesía vana y fútil
como un orgasmo que te dilata
   y pasa,
      entre los demás.

La odio,
odio a la puta poesía,
   y ya se sabe,
lo que va siempre unido al odio.

   Mutante adulto

      Soy un mutante transmutado,
   estas uñas y este pelo
   y estos dos bultos tan incómodos e inútiles,
sólo pueden ser producto
       de un fallo en la cadena de montaje.

Soy un producto subacuático,
   una muñeca hinchable para el abuelo,
   una colchoneta estupenda para el nieto,
   un trasto inútil para la madre,
   una almohada para el padre,
   una extraña para el hijo,
   una perversión para el espíritu santo.

Soy un mutante coleóptero,
sacudo mis alas impregnadas de vacuno
sobre tus sábanas blancas,
tu madre empieza a dudar
de que realmente seas lesbiana,
ahora piensa que eres una degenerada,
coprófaga,
o simplemente una enferma.

Soy un mutante, a secas,
muté con el primer telediario,
con el primer polvo bien echado,
con el primer polvo bien distribuido
y poco cortado,
y me hice adulta adulterando la esencia de lo bello,
cometiendo un terrible adulterio hacia mí misma.

Recomendación al efecto secundario

   Ve más allá,
   trasciende la piel,
evapórate y entra en un pulmón ajeno,
sé el estornudo de una ballena
o el ojo del culo de un huracán.

   Volatilízate
como un poco de absenta
sobre un ombligo,
poco a poco elévate
y sé el eructo de un viejo borracho,
baja a lo vulgar, rehuye de lo sano,
entrégate a una virgen de vidrio con hielo,
   sé la gasolina super sin plomo
   de una motosierra
   en una snuff movie.

      Ve más allá,
   transgrede la piel,
   disuélvete y sé líquida
y riega con lluvia dorada
los nardos de la vecina,
sé chorro caliente
y moja las camisetas
en una fiesta del club
de lesbianas madridistas,
y sé selectiva:
sólo las que no lleven sujetador.

Gasifícate y acércate al fuego
de una geisha vestida a lo bonzo,
sé el pedo acuoso de una top model
cocainómana y carnívora.

Ve más allá,
transexualízate la piel
y no te quedes ahí parada
tan de carne y sangre,
tan de piedra y andamio,
tan muerta y estática,
que sólo ha sido
   un orgasmo.

   No soy

   Soy la degenerada de la noche
sin generación ni fecha de nacimiento.

La vergüenza de masturbarme en público
desapareció en el momento exacto
en que vi tus labios.

Ya no quedan hembras en celo
sobre la alfombra de lana,
emigraron a los atardeceres rojos
a los que no se acostumbran mis ojos
como el recodo al camino.

Soy de carne y tengo hígado,

aunque esta piel blanca
que me recubre
os haga pensar que estoy compuesta.

Soy la pervertida de la sangre
que no tiene células vírgenes,
soy la vertebrada del sumidero,
que tiene por madre a la niebla
y por padre al libertinaje.

Pero no soy madre
por miedo a la pedofilia,
no soy prostituta
por miedo al altruismo,
y no soy poeta
por el jodido miedo al vacío.

Quizá no haya movimiento más licuante
que las pequeñas aproximaciones,
que las introspecciones hormonales,
nada más quizá que el comienzo
de todas las seducciones,
con ligeros momentos
en que la piel se roza por accidente
y estremece desde dentro hacia fuera
y enloquece cada órgano,

Quizá no haya nada más delicioso
que tentar con una proposición aún no dicha,
con la mejor poesía que reside en el deseo.

Quizá nada más poético
que levantar a golpe de sinonimia
los pezones a través de la ropa,
o sentir que pasará algo bueno,
cualquier noche como esta,
en esta metáfora que tengo entre las piernas.

Tengo

Tengo
unas alas de papel
manchadas de vino tinto,
que como siempre,
se me ha caído.

Tengo
una vagina crujiente
y cuando follamos
te hago papiroflexia en el coño.

Tengo
una letra irregular
que absorbe un papel
perfectamente árbol,
que construye una tinta,
perfectamente calamar.

Tengo
el anhelo de una sirena
que pidió a Papá Noël
tener un coño entre las piernas
para el 25 de diciembre.

Me cierro en banda
y correteo por la banda ancha
que me clava sus espinas.

Porque
no tengo
corazas protectoras
que me protejan de mí.

Porque
no tengo
vergüenza
y cuando hablo a las montañas
mi voz no tiene eco
de lo sucia que soy.

Cuando estoy estresada

Estoy harta de estar estresada,
de ser una pervertida
que mira a las niñas con pubis de ovejita,
con ojos de lobo y colmillos de elefante.

Estoy estresada y harta
y salgo a la terraza
a regar a los periquitos
y a echarle el alpiste a las plantas
y me demuestro que me desfunciono
pues mis periquitos murieron ahogados
por causas extrañas hace ya una semana,
y las plantas,
están todas secas.

Me desfunciono sin saber si esto que padezco
es verborrea o diarrea.

Salgo a la calle a mear en cada esquina
y me pierdo entre muros de carne vestida,
hasta tropiezo con un reventa.

Compro la entrada al infinito, y al entrar…
sólo es un partido de fútbol.

Mi vagina

Mi vagina se estremece de placer,
no tengo más fronteras para contenerte
que estas frágiles paredes rugosas.

Mi vagina clama una venganza que no es mía,
ni tuya, ni de las dos juntas.

Mi vagina reclama la sed de la victoria
sobre tus alas cerradas sobre mí.

Mi vagina se hace vaina
sobre tu gusano-mariposa
y te permite el vuelo,
aunque tus alas se pudrieron hace tiempo.

Mi vagina consiste en un truco de magia,
si haces sshssssss,
me saco un conejo
que no se llama Venus,
ni Marte, ni Mercurio
y que nunca come zanahorias.

Mi vagina clama sangre,
pero no tu sangre ni la mía,
ni la de las dos juntas,
sino sangre, sangre a secas,
de cordero, de sacrificio lunar.

Mi vagina asesina,
como una planta carnívora,
desea a las moscas,
atrapar entre los labios que la amurallan
finos corazones de insecto
y plumas de ala de paloma.

Mi vagina se muere de soledad
como una vagón abandonado,
sola en su agujero,
pálida en su húmeda oscurida

Me gustas cuando besas porque estás como pirada,
con los ojos en blanco y tu cara de ida,
parece que se te hubiera olvidado la pastilla
y parece que un dedo te cerrara la herida.

Como todo el deseo está lleno de mi ansia,
con tu lengua sigilosa, llenas el ansia mía.
Larva incompleta te pareces a mi ansia
y te pareces a la palabra ninfomanía.

Me gusta cuando lames y estás como a tu rollo
y estás como frotándote y emitiendo un murmullo.
Y no me oyes ni de lejos y mi mano no te alcanza:
déjame que me corra con el gemido tuyo.

Déjame que te bese también con estos labios,
rojos como una sangre, frescos como una fuente.
Eres como la noche licuada y oscura,
tu grito es de astro, tan salvaje y ardiente.

Me gusta cuando te corres porque estás como vencida,
pálida y piadosa como si hubieras muerto.
Un roce entonces, un susurro bastan.
Y estoy caliente, caliente porque no sea cierto.

Santa Precaria

No tengo saldo:
préstame una paloma mensajera
para las crepes de pollo con setas.

Estoy en la miseria:
pago las cervezas con 250 gramos de cobre
(me he vuelto espeleóloga de bolsillos y de bajos de sofá),
reciclo los tampones ¡¡lujo para menstruantes!! mediante
el programa expres de la lavadora y
un tenderete habilitado en la cocina.

En la miseria:
las aceras me subvencionan el tabaco,
las papeleras la manutención y
los bares el papel higiénico.

Fatal:
me quedo con las bragas y calcetines de mis amantes y
no es por fetichismo, es por pura necesidad.

Soy, lo que se dice, una precaria.

No patino por amor al deporte,
sino porque el transporte público es un gasto inpermitible;

No comparto porque compartir sea vivir sino
porque soy alcohólica y poco escrupulosa.

No voy a misa por beata sino por friolera.

Me salva
que follar sea gratis,
que cuando llegue el fin del mundo
no se salvará ni Dios,
y que ninguna enfermedad fulminante
me haya echado la garra.

Santa Precaria, Santa Precaria,
a ver cuándo coño escuchas mis plegarias.

Erupción Queer 1

Estás sentada sobre
tu propia mierda
no tienes nombre
no tienes sexo
no tienes madre

¡rebélate contra toda esa mierda!
recupera tu nombre
de entre tantas sutilezas;
recupera tu sexo robado
a golpe de cortesías poéticas
y de oraciones hacia un dios
que no existe

somos mierda
venimos de la mierda
goza tu mierda conmigo
¡rebélate y quítate tu traje perfecto!
y recupera a tu madre de entre
todos los desechos que,
irremediablemente,
el mundo te escupe cada día.

Visión de Lo Virgen

Estrujas el crucifijo
como si fuera tu polla;
te contoneas frente al altar
para seducir a la eternidad.

La virgen María te observa,
con su mirada sangrienta y
llena de rabia:
su hijo nunca fue culpable,
siempre inocente,
siempre inocente,
El Inocente.

Admites el dogma
como único camino
mientras te esfuerzas en montar la mirilla
de tu rifle de precisión.

Te encaramas en la azotea de San Pietro y apuntas.

Tras rezar el último padrenuestro, aprietas el gatillo.

Y sigues teniendo ganas de masturbarte bien,
porque no era cierto aquel refrán de
“muerto el Papa se acabó la rabia”,
no era cierto.

Erupción Queer 2

Un a vez amé
a una puta

que me mostró